The world is coming to an end

US --about to default; public sphere in shatters; fundamentalist-christian-tea-party-bastards imposing intolerant notions; xenophobia; shit-ass-mediocre-centrist-democrats.

Europe --immigration tensions; failure of the welfare state; high unemployment (Greece, Spain, Ireland, Portugal); riots in the UK over educational costs; fascists in Norway.

Middle East/Central Asia --Syria just started shooting on protesters; Lybian stalemate; Egypt incapable of forming a gov.; Turkish islamists gaining power; Afghanistan transition paved with corpses.

China --censorship up the ceiling; media block on train accident; dissent silenced.

Japan --still recovering from the earthquake, nuclear disaster waiting to happen.

Latin America --40 000 dead from drug war, and more to come.

East Africa --10 million in famine; ethnic strife in South Sudan; more than half young Ugandians have AIDS.

Add GLOBAL WARMING to the mix.

Need I say more?

Mural

Me fui a meter a las cloacas
Había reptiles que me miraban
Al fondo risas huecas

Los muros temblaban
Del techo caía un liquido marrón
En el suelo brillaban huesos

Me quede sordo y ciego
Sólo se podía gritar

Alguien estaba ahí riendo a solas
Mordiéndose las uñas
Sudando por los ojos

En el cuerpo tenía heridas de navaja
Todo enlodado y desnudo
Se burlaba de nosotros.

No se puede hablar con el
Se confiesa ajeno cascarón
Amigo de los insectos
Ovíparo humano de nulo color.

Sentado a un lado de la ventana
Nada lo saca de su jaula.

Sinceramente,

SEMV

Talkin' 'Bout My Generation

Habemos muchos —y por nosotros quiero decir: aquellos cuyas madres vivieron su juventud en los años setentas, en paises hispanohablantes— que debemos nuestra existencia a una cierta obesión erótica generacional que tenía como principio y fin a un hombre llamado Joan Manuel Serrat.

Sobre los Miopes Indignados

Poco a poco, los ídolos se van muriendo. Hace cien años fue Dios. Hoy, la Revolución ha muerto; y nosotros, los jovenes, la hemos matado. Como dijera Kafka, lo único que nos queda por hacer es dejar caer nuestras cabezas llenas de odio sobre nuestros pechos llenos de asco. ¿Es esto lo que queda del socialismo? ¿El derecho de la clase media a perpétuas vacaciones pagadas?

No, hermanos míos, la revolución no la haremos nosotros. Al contrario: si la revolución ocurre, nos la harán a nosotros. Y no será una fiesta en la plaza, con vino y guitarras, sino un momento aterrador, violento, lleno de muerte y horror —y nosotros, hermanos, seremos los primeros contra la pared. Después de todo, ¿quién es capaz de mirar a los ojos al Mesías, quién puede sostenerle la mirada al Ángel Exterminador?

Sinceramente,
NMMP

Machine

I ran the first few lines of Whitman's Song of Myself through all the possible combinations of Google Translate. From English I went to French, from French to Spanish, from Spanish to Chinese, Corean, Japanese, Malayan, Hebrew, Arabic, etc. Then I translated it back to English. This is what turned out:

I am this song
Therefore,
You are very good, you can hear me.

Welcome to spiritual food
In summer, the grass on the basis that I sit

My language, my blood, plastic, earth, air, all the atoms
After their parents or grandparents were born, born
Parents
A healthy start 37 years ago,

Sinceramente,
NMMP

Holes (Guest Post by Haider Shahbaz)

For your reading pleasure, the writing of Haider Shahbaz, dear friend of both your hosts NMMP and SEMV. This was originally published in 3quarksdaily, and can be found here: http://www.3quarksdaily.com/3quarksdaily/2011/04/holes.html#more

HOLES

“On the day they were going to kill him, Santiago Nasar got up at five-thirty in the morning to wait for the boat the bishop was coming on.” Gabriel Garcia Marques, Chronicle of a Death Foretold.

“Before we had religion and other nonsense. Now for everyone there should be someone to whom one can speak frankly, for all the valour that one could have one becomes very alone.” Hemingway, For Whom the Bell Tolls.

Our lives are but the chronicles of a death foretold. Day to day, from birth, there is only one certainty: we will die. And so, like Marquez’s narrative, begins our journey; from the first sentence we know the end – the certainty of our death. Yet, the narrative is gripping. Life is compelling – in its own many small and mysterious ways. And what, after all, is compelling? How does Marquez make us read when he has whispered the end into our ears, casually, like the news of our death?

There are some things in life that they do not talk about in the classroom. One of them is holes. Not just any holes – bodily holes: assholes, vaginas, noses, sweat pores, mouths, ears, penises. Because of my friends, I became obsessed with holes. They liked peering in their assholes. At least, Martin did. He tried to write a poem about his asshole. The poem, well enough, made him fall in love with his asshole. Its darkness, its depth, its wrinkles and curves, the small pieces of shit stuck all over it. How manly, he said, he thought. Whenever he came out to drink whiskey in his ill-fitted plaid shirts, ginger hair, armed with an accent and a childish smile, he talked of his asshole. We all knew his asshole intimately and adored it as intensely as him. It became his muse. And we all peered into our assholes. Deep down, and smiled, privately.

Then, Nadia and her sari. I woke up to her putting it on. Round and round and round. All six yards of it, as she told me. All six yards. All of it to hide two little holes? All the mysteries, answers, that lie there, waiting. Her vagina was tasty. It smelled, strongly. A little mole, to the side, a reward for the curious. Soft, powerful, sad, funny: wholly hers to give, whomever she wanted to connect with. Her way to connect. Her way to speak. But before I started becoming aware of these bodily holes, I had completely forgotten about them.

I hadn’t been aware of my holes for a long time. I must have been aware at some point, maybe in the lost memories of my childhood, but I only remembered forgetting them. Slowly but surely, forgetting completely that I had holes in my body. When I was twelve, I started praying the Islamic prayer five times a day. I did not want to go to hell. Later, I found mysticism. Hell was not transcendence, god himself was. Later still, I found anarchism. I rejected all messiahs, all transcendence. I only needed truth, and it was in the utopia. But, I never gave up Truth. And it never pointed me to life. Truth never pointed me to my holes. There was always something higher to achieve. My body could not be the end. This world, my existence, these all too heavy molecules: surely, this could not be all. I became alone; I wanted to get to my inside, to my soul, my heart, my consciousness that would join me to the consciousness of all existence and all history and to the Truth.

But, finally, it was the trick of light midnight springtime floating air that reminded me of my holes, the holes that connected me to all existence. My friend, Carmen, told me to lie down, to close my eyes, to breath. And breath I did, with a stupid smile. But she shook her head. Breathe. Breathe. BREATHE. She said. She told me to feel the air as it went inside and came out. She told me to imagine it filling up my lungs, filling up my body, to feel it beat against my skin. Little by little, I did. I realized I had forgotten to breathe, forgotten my connection to the world: the writing process itself, the life of the narrative, the narrative of life. The air was beating inside of me. And I realize, only now, how stupid to talk of an inside, of a boundary, a barrier. That air I shared with all life and the world. A connection, so physical, so material, so present, it cannot be refused. There is no beginning and end to my body, only porous holes, reaching out to all else that exists. I am part of the world, so meticulously connected and mutually constructed. I had it: I keep living and I keep reading because I want to feel these connections. The pleasure is that of existence itself, of the narrative, of the word. Never of the end. I want to feel the world around me, breathing it in and out, asserting my existence but only through those of others. I had nothing more to look for; who needs a soul? I shared the gentle caresses and hedonistic orgies of existence with the physical world itself. It was the trick of light midnight springtime floating air. And, it was, the most satisfying trick of them all: to know that there is no trick, not even a magician.

Sinceramente,

Haider Syed Shahbaz

El Mal En La Semilla

Barcelona, abril de 2011. En la plaza de Sant Jaume, un grupo de mexicanos se reúne para protestar la muerte de 40 000 personas en la Guerra contra el Narcotráfico. Se lee la carta escrita por Javier Sicilia, poeta y padre de una de las víctimas quien ha convocado esta y otras manifestaciones. Después se leen textos de los voluntarios presentes. Entre el ruido de los turistas y las obras en una tienda de ropa cercana, escuchar las lecturas es casi imposible. Los policías miran sin entender muy bien que esta pasando, los mexicanos siguen leyendo aunque casi nadie los pueda escuchar. En el suelo hay un intento de altar de muertos con un curioso diseño que incluye papel picado. Personas se saludan y hablan en voz baja, como para no interrumpir al inaudible declamador. Turistas variopintos se acercan a sacar fotografías. Cuando ya no hay mas textos que leer, alguien propone un minuto de silencio. Todos se sientan en el suelo, y aun cuando el silencio es imposible, ahí están cuarenta o sesenta mexicanos sentados con la boca cerrada. Al final alguien empieza a gritar “¡No mas muertes!” o “¡No mas sangre!” Los presentes corean unas cuantas veces, hasta que el canto común empieza a menguar y se produce un extraño momento de incomodidad. Es obligado dudar sobre la razón de ser de este tipo de eventos, especialmente en el extranjero. Al final siempre queda la dignidad del símbolo, pero la impotencia experimentada cuando el encuentro concluye es una representación elocuente de la experiencia del grueso de los mexicanos ante la Guerra: la impotencia, la incertidumbre, la espera.

Cinco años después de su toma de posesión Felipe Calderón puede firmar la etapa mas sangrienta de la historia reciente de México. Algunos lo acusan directamente, otros defienden su coraje. Una cosa es cierta: nuestro país está en Guerra. Ahora bien, si se esta haciendo de un modo inteligente o no, es otro tema. Si en ciertas partes de la republica el crimen organizado y el gobierno son parte de la misma institución, también es otro tema. Si el político es un narco que se esconde o el narco es un político que sale en la tele, todos podemos discutir, especular, pelear. El único hecho certero es que México esta en Guerra y hasta el momento 40 000 personas han fallecido en consecuencia. No se puede vivir en un estado en Guerra sin tener una posición política ante esta, pero esta posición inescapable no significa que necesariamente tengamos consciencia sobre la ubicación real de nuestras acciones en relación a la Guerra.

José López Portillo, nuestro trágico y particular Citizen Kane, fue muy atinado cuando dijo que México corría el riesgo de convertirse en un país de cínicos. Al hacer de su vida el máximo ejemplo de ese mismo cinismo, firmó una profecía terrible. El problema nacional de hoy reside precisamente en esto. Si el país está roto es por que todos pensamos que ante el desastre se podía mirar al otro lado y que no iba pasar nada. Durante décadas abusamos de este extraño privilegio y las consecuencias, tormentas de cadáveres encarrerados desde el pasado, empiezan a revolcarnos hoy. Y sin embargo, todos estamos indignados, como si el problema no fuera nuestro, como tuviera evidente solución.

Ser Presidente es un trabajo sucio, en México y en todo el mundo. Los políticos han de pagar un precio para llegar a cualquier sitio de poder, ellos lo saben, nosotros lo sabemos. El poder es necesario para intentar cualquier cambio de gran alcance. Cuando se elige a un candidato, se le concede –por las razones que sean- una posición de poder para enfrentar los problemas que afligen a las mismas personas que lo votaron (y muchas más).

Independientemente de las dudosas condiciones bajo las que se resolvieron las ultimas elecciones presidenciales, el crimen organizado era un mal que ya afligía a la sociedad civil, por lo tanto, era un mal que se tenía combatir. Perderse en argumentos que delegitimicen al actual gobierno por los probables fraudes electorales del 2006 es mirar a otro lado, peor aun, es politiqueo. La Guerra que se está peleando hoy es mucho mas que partidísimo, el mal que la originó es mucho más viejo que el auge de sus muertes, el daño que el enemigo puede causar es irreversible y amenaza con la destrucción del Estado. Ante un problema así, las soluciones no pueden ser sistematizadas con argumentos solamente políticos. La culpa no es sólo de Calderón. La culpa no es sólo de los narcos. La culpa no es sólo del PRI. La culpa no es solo del Chapo. Nosotros somos la culpa.

Si el problema ha de enfrentarse no sólo se puede hacer desde el flanco militar, de esto no cabe duda. Sin embargo, debemos preguntarnos que podemos aspirar a lograr con estas movilizaciones sociales, declamaciones, cánticos y minutos de silencio. Si bien las marchas no pueden hacer mucho contra las dinámicas económicas, históricas y sociales que son el fondo de este conflicto, es importante reconocer que pueden tener un impacto enorme sobre la mentalidad de nuestra sociedad. Este movimiento —llamémosle como queramos: hastalamadrismo, nomasangrismo— tiene la capacidad de iniciar un proceso mental que puede llevarnos a un consenso, a una cierta cohesión de la sociedad que es precisamente la costura necesaria para componer la rotura que desangra al país. Es esta falta de cohesión, que está detrás de la tradición de saqueo impresa en el genoma nacional. Es esta idea de “yo y ellos,” “nosotros y ustedes,” que tiene a dos razas separadas entre ricos y pobres —grupos radicalmente separados y autoexcluyentes que, por cierto, comparten y viven de un modo diferente e injusto la misma Guerra. Si el gobierno fuese inteligente colaboraría con un presupuesto inusitado en la historia del país destinado a la prevención y rehabilitación, así como el apoyo incondicional que merece cualquier iniciativa ciudadana para ayudar a resolver este problema.

Cada uno de nosotros debe asumir su responsabilidad ética —que es, al mismo tiempo, una responsabilidad política— ante la tormenta que vivimos, y actuar de manera congruente. Si no, los minutos de silencio son solamente un montón de personas sentadas en el suelo, con la boca cerrada, esperando —y así no se ganan las guerras.

Sinceramente,

SEMV